Lettre III

R., samedi 26 novembre, 10h24

« Un jour de plus.

Il y a cette perte de temps, cette perte de vie qui tambourine à mes alcôves.

Quelle connerie humaine.

Je suis la parfaite actrice au royaume des faussetés.

Et toi, que fais-tu.

 J’ai rêvé de ce cadenas que nous aurions accroché comme des centaines de touristes superstitieux au pont des arts. Un cadenas pour imprimer Paris de nos ailleurs vacants qui m’égratignent quand tu ne me parles plus.

Moi, je ne peux plus rien dire, ni avouer, ni révéler la noirceur des grands brûlés.

Je suis saoule d’imposture mon amour.

 Crois-tu que nos fièvres nous rapprocheront un jour.

Et puis non, oublie la fièvre et laisse-moi avec mon sale orgueil ; tu ne peux plus rien pour moi, j’ai déjà paraphé le silence et les sentiers ardus.

Je te souhaite d’être heureux où que tu sois, qui que tu sois.

Pas d’à Dieu, je n’y crois plus.

A la vie. »