Lettre XV

R., mardi 6 décembre 2011, 22h59

« La nuit est blanche.

Blanche de ces pages que je n’écrirai pas. De ce pas que je ne ferai pas, de ce signe, de ce mot, de ces sous-entendus, de ces soupirs de longues haleines qui resteront perdus dans leur naissance.

Blanche.

Lis dans mes pensées.

Lis

Et assomme-moi de Poésie.

Il n’est jamais assez tôt pour vivre.

Jamais »